Cebollas blancas
rojas
amarillas
zapallo
puerro
zanahorias

danzan entre burbujas.

Tuesto las semillas

del zapallo

y recuerdo

los inviernos en el campo.

Es una tarde gris y lluviosa, de las primeras tardes frías del otoño. Es uno de esos días en los que tengo ganas de volver a casa, cambiar las botas por pantuflas de lana, servirme una copa de vino y poner un buen disco. Ahora estoy escuchando a Dinah Washington y Clifford Brown y me doy cuenta de que este es un regalo de Alejandro. El disco no es el regalo, el jazz es el regalo. Es una suerte encontrar amigos así, que te hacen regalos que te van a hacer feliz para toda la vida. 

De nuevo todo se cayó como si un viento fuerte hubiera pasado, una tormenta que se armó en un minuto y yo no vi ni las nubes que venían. Ya no sé si tengo ganas de volver a juntar los pedazos.

Mis manos se mueven

siguiendo instrucciones muy antiguas

y ya no tengo que pensar, sólo probar

contar a veces.

Los movimientos los aprendí hace tiempo

pero los sabía

antes de aprenderlos

son los hilos invisibles 

que se atan y se enredan

y unen a las abuelas, las madres, las hijas, 

a todas las mujeres que se reúnen

que confabulan

que siempre llevan

algo entre manos.

Peace piece

El pan leva en la ventana,
la carne blanca llena de semillas
La mermelada hierve en la cocina,
la carne naranja y perfumada.
La mañana crece como el pan
y se reduce como la mermelada.
La mañana celeste y amarilla
suave, con una música de piano.