un diario posible: 2014

martes, 2 de diciembre de 2014

Lección

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En primavera hasta los yuyos
que crecen entre las baldosas
todo lo verde se eleva.
Salgo a caminar
a aprender de esa turgencia
crezco nutrida del aire
y de la luz
de la última hora de la tarde.



lunes, 20 de octubre de 2014

El ingreso

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Veinticuatro chicos y chicas sobre veinticuatro exámenes de seis hojas cada uno durante una hora y media. Dos chicas y un chico tienen rosarios colgados, otra chica una medallita de la virgen que cada tanto besa.
Algunos escriben sin parar, otros hacen pausas y miran para arriba como buscando la inspiración para seguir. Varios se sostienen la cabeza como si les pesara todo lo que tuvieron que estudiar para este examen crucial.
El aula está llena de colores: dos afiches llenos de nombres con un cartel al lado "Tu nombre es el eco de tu presencia", los 150 afortunados de los 600 que este año son un número, tendrán su nombre escrito en la pared de algún aula de la escuela más prestigiosa de la ciudad.
Miro estas paredes que fueron las paredes de mi escuela, miro a estos chicos que están concentrados y nerviosos rindiendo un examen parecido al que yo rendí hace muchos años concentrada y nerviosa. Miro todo con ojos curiosos y reflexivos y también con los ojos controladores de la profesora responsable de que nadie entre con trampa.




lunes, 13 de octubre de 2014

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Un sauce llora sobre el Napostá
que corre caudaloso.
Los pastos, los árboles festejan
la lluvia reciente.
Una nena toma agua de un grifo,
se moja la cara y se ríe.
Es un día soleado pero en el oeste
se preparan las nubes
de este octubre cálido e inestable,

lleno de aguas que se mueven.



jueves, 4 de septiembre de 2014

En colectivo a la escuela

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8:00 AM

El cielo es
una cancha blanca
donde juega la luz.

10:00 AM

La mañana celeste
los brotes nuevos
el traqueteo del colectivo
la calidez discreta
del fin del invierno.



miércoles, 21 de mayo de 2014

Escribir

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Escribir con eso que está como una piedra entre el pecho y la garganta, con esa injusticia que sale en lágrimas porque está prohibido decirla. Escribir paréntesis que se abren gruesos en mis párpados y se cierran negros debajo de mis ojos, y que los más cercanos me digan "No te preocupes", y que los desconocidos más perceptivos pregunten "¿Estás resfriada?" y yo conteste "Si".

domingo, 18 de mayo de 2014

Mujeres de dos ciudades

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Esto lo encontré en el facebook de Elsa Manuel. Lo guardo acá para que no se me pierda,


"Todas las mujeres tejían. Tejían cosas sin valor, pero el trabajo mecánico era un sustituto mecánico de comer y beber : las manos se movían en lugar de las mandíbulas y del aparato digestivo. Si los huesudos dedos se hubieran quedado quietos el hambre habría apretado aún más .”


Charles Dickens

A Tale of Two Cities

sábado, 17 de mayo de 2014

Tiempo

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Aquel día lejano en que Sergio Raimondi anotó una invitación mía a tomar el té en el final de una lista enorme de obligaciones garrapateadas con letra minúscula dejó de ser mi amigo. Lástima, yo lo quería.

Quijota

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Lloro de indignación, de impotencia, por querer atrapar, por querer solucionar todo lo que no está en mis manos. Escribir, tejer está en mis manos, tal vez consista en eso una precaria felicidad, en entregarme humildemente a las cosas que fui hecha para hacer. 

Después de un recital de poesía.

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Tengo que entrar en mi huevo cósmico donde leo y escribo, escribo y tejo, tengo que aquietar el parloteo, las protestas por causas perdidas, tengo que ponerme a dieta de redes sociales.

La poesía, la música, el sol, el tejido abrigan, comunican, ligan, guarecen. El parloteo, el enojo, las peleas, la envidia, la vanidad, la codicia de un poder o de un dinero totalmente efímero aíslan, empobrecen, entristecen.

Un gran poeta, un poeta sensible, amoroso, preciso, en su versión de hombre civilizado me aconsejó que trabajara más en el mundo productivo. Yo trabajo lo estrictamente necesario, el resto del tiempo lo necesito para seguir aprendiendo cómo vivir, cómo seguir riéndome y llorando y enojándome como cuando tenía 5 años, como cuando tenía 15, cómo ser adulta sin transformarme en una persona seria, en una persona triste, en una persona aburrida, en una persona encadenada, cómo tener la libertad que no es ir demasiado lejos, sino caminar por donde se me cante, y que una nube rosa del atardecer sea un acontecimiento casi imposible de describir, y no la palabra nube que lleva a hablar del clima a poetas de menos de 30 años.


Si quiero ser poeta no puedo andar distraída por la vida, del clima hablo con la vecina en el ascensor si ella se siente demasiado incómoda como para pasar unos segundos sin hablar. Tengo que aprender a quedarme callada, a escuchar lo que se escucha cuando la mente está quieta, cuando el corazón está quieto, cuando la boca está cerrada. Tengo que aprender a amar el silencio. Ese silencio de cuatro bordadoras concentradas que están en compañía, que se reconocen, se quieren y se admiran, pero sólo intercambian frases cortas como pedir una tijera.

viernes, 9 de mayo de 2014

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Sentada sobre el mar,
sobre arenas movedizas
tejo al crochet
granny squares.
Juntos van a abrigar a alguien
separados me abrigan a mí
me dan la seguridad de lo monótono
de lo que está en mis manos
en medio de tanta incertidumbre.
La aguja va
de derecha a izquierda;
en lucha silenciosa con las agujas del reloj
detiene el tiempo.




miércoles, 19 de marzo de 2014

Para Walter

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La luz
de la última
mañana de verano
se refleja
en un ramo de margaritas y cedrón florecido
un ramo con olor a campo.
Escucho una música de piano
y pienso en vos, amigo
que tal vez tomes mate
rodeado por las plantas de tu balcón
en tu departamento en la Capital
que naciste hace treintaiseis años
tal vez en un día limpio
y amarillo
como hoy.



lunes, 17 de marzo de 2014

7:00 AM

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Salgo del edificio
dos hombres pasan con bolsas de harina
en equilibrio perfecto sobre la cabeza
rumbo de la panadería.
En la cuadra siguiente
ya se escuchan
los martillos
de la obra en construcción.
Apoyo el paraguas en la pared
pasa una fila de hormigas.
Un chico con auriculares
y una mochila de los Chili Peppers
va por 11 de abril.
Es casi el otoño
es viernes
está nublado
trabajamos.



martes, 25 de febrero de 2014

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Es el verano tardío
las tardes siguen soleadas
pero cada vez más cortas
más frescas.
A veces como hoy
está nublado
y llega lenta la melancolía
de los guardapolvos blancos.




lunes, 10 de febrero de 2014

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La mitad del cielo
se desdibuja
de un celeste casi blanco
al oeste.
Un azul profundo
comienza a subir del este
y brilla la media luna
Venus
alguna estrella.
Nosotros en el medio
de la noche y el día
un pie en cada uno
los brazos abiertos
el viento del sur
en la cara
no tenemos
ni pasado ni futuro
somos
parados
en esta piedra quieta
que da vueltas.



miércoles, 29 de enero de 2014

Lírica

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El aire fresco
de este amanecer
de verano
me trae un perfume limpio
a tierra y árboles
aún acá
en un segundo piso
en pleno centro
a mí
que me levanto temprano
como los pájaros
a cantar.



lunes, 27 de enero de 2014

Sopa de zanahorias

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Hoy a la hora de cenar me encontré la heladera semivacía; tenía ganas de comer verduras pero había muy pocas. Sé que es una locura con treintaipico de grados, pero se me ocurrió hacer una sopa de zanahorias. Quedó riquísima, así que decidí escribir la receta para no olvidármela:

Ingredientes:
3 zanahorias
1 cebolla
1 cebollita de verdeo
1 puerro
2 dientes de ajo
sal marina 
unas ramitas de curry
una cucharada de queso blanco por porción

Preparación:
Corté todas las verduras en rodajas medianas, las puse en una olla de barro y las tapé con agua. Agregué la sal marina y las ramas de curry dentro de una bolsita de tela para poder sacarlas más fácil después. Cociné todo a fuego lentísimo, lo dejé enfriar un poco, saqué el curry y pasé la sopa a una jarra de vidrio. Licué todo con la minipimer, le agregué un poco de agua y lo volví a calentar en un jarro hasta que hirvió de nuevo. Me quedaron más o menos tres porciones, serví en un cuenco la sopa y le agregué una cucharada de queso blanco para hacerla más cremosa. 
Y así fue que cené sopa en pleno verano.